Dieu, Patrie, Famille, Liberté.

Introduction : 

Pourquoi les valeurs qui ont structurées nos sociétés pendant des siècles sont-elles aujourd’hui stigmatisées voire rejetées comme des reliques d’un passé révolu ? 

En analysant en profondeur il est possible d’observer une fracture métaphysique profonde : l’homme moderne, en se proclamant mesure de toutes choses, s’est enfermé lui-même et a exclu la transcendance.

Comment cette fracture se forme et comment la guérir ? 

I. L’Inversion des valeurs : une laïcité sacralisée.

La laïcité, souvent présentée comme un pilier de la modernité, s’est transformée en un dogme, loin de son ambition initiale de neutralité. 

Sous prétexte de préserver la neutralité, l’État français impose une vision du monde où toute référence à la transcendance est suspecte.

L’interdiction des signes religieux dans les écoles ou les espaces publics, instaurée par la loi de 2004, illustre ce paradoxe. 

À l’inverse, des discours blasphématoires ou provocateurs, comme ceux publiés par certains médias satiriques, sont protégés au nom de la soit disante liberté d’expression.  

Un lycéen portant une croix ou un autre signe religieux risque des sanctions, tandis que des slogans consuméristes ou provocateurs sont tolérés, voire encouragés. 

Ce double standard révèle une vérité troublante : la laïcité moderne ne tolère pas la concurrence d’une vision du monde qui remet en question ses fondements. 

Elle s’est muée dans une forme qui, sous couvert d’une soit disante rationalité, rejette tout ce qui dépasse l’homme, mais n’est ce pas cela en fait l’extrémisme ?

La stigmatisation de Dieu.

Pourquoi le mot «Dieu» lui-même provoque-t-il un malaise dans nos sociétés ? 

Lorsqu’on évoque le slogan «Dieu, patrie, famille, liberté», c’est souvent le premier terme qui suscite des réactions hostiles. Dieu est perçu comme une menace, un symbole d’intolérance ou un vestige d’un passé obscurantiste. 

Pourtant, invoquer Dieu n’a rien d’extrémiste. 

Dans la tradition Dieu est le Logos, la source de l’ordre, du bon, de la beauté et de la vérité. 

Il est la raison transcendante qui éclaire les limites humaines et donne sens à l’existence.

Cette stigmatisation de Dieu s’inscrit dans une longue histoire d’inversion métaphysique promulguée dans certains cercles et cela a culminé lors de la Révolution française, lorsque la cathédrale Notre-Dame fut transformée en «Temple de la Raison» en 1793. 

Ce geste symbolique illustre une substitution : la laïcité, loin de séparer l’Église et l’État, a cherché à remplacer la transcendance divine par une rationalité autoproclamée souveraine. 

Et le point clé, crucial et terrible est le suivant, comme l’écrivait Dostoïevski, «si Dieu n’existe pas, tout est permis». 

Sans un principe transcendant, la morale devient relative aux rapports de force.

La famille et la patrie fragilisées.

L’inversion des valeurs englobe tous les domaines que ce soit dans la redéfinition des mots, l’imaginaire collectif, mais aussi la famille.

La famille, institution sacrée dans une société guidée par des principes transcendantaux, est aujourd’hui attaquée comme un modèle «rétrograde». 

En 2024, des campagnes publicitaires en France vantant le mariage ou la natalité ont été accusées d’être “rétrogrades” par certains médias progressistes. 

Cette stigmatisation de la famille, lieu d’amour et de transmission, fragilise les fondements mêmes de la société.

De même, la patrie, en tant qu’ancrage communautaire, est souvent réduite à un concept administratif ou dénoncée comme un ferment de haine contre la patrie voisine. 

Pourtant, la patrie n’est pas un repli sur soi, mais un lien vivant illustrant l’union de la famille au quartier et à la ville. En même temps, la patrie est une union entre les générations et elle donne un sens collectif à l’existence. 

En bannissant ces valeurs nos sociétés se privent de leurs piliers, laissant place à un vide spirituel et social.

II. L’Homme mesure de toutes choses : une illusion orgueilleuse.

L’Athéisme, dogme silencieux de la modernité est le symptôme d’une dérive sociétale.

L’athéisme s’est imposé comme une force structurante dans nos sociétés :

  • En France, le pourcentage de personnes sans affiliation religieuse est passé de 14 % en 2005 à 54 % en 2020, selon l’European Social Survey. 
  • Aux États-Unis, 29 % des adultes se disent sans religion en 2025, selon Pew Research Center. 

Cette montée de l’athéisme reflète une idée centrale : l’homme comme l’auteur de son propre sens sans transcendance. Et comme le note Henri de Lubac dans Le Drame de l’humanisme athée : «En rejetant Dieu, l’homme croit se libérer, mais il se forge une prison : il perd le mystère de son être.» 

Car sans transcendance, l’homme est condamné à errer dans un monde sans sens et sans horizon, où la liberté devient un fardeau terrible.

Une subversion ancienne.

L’idée que l’homme peut remplacer Dieu n’est en fait pas nouvelle du tout. 

Dès les origines du christianisme, la tentation de l’autonomie absolue est associée à la figure du Serpent dans la Genèse, promettant : «Vous serez comme des dieux» (Genèse 3:5). 

Cette promesse trouve un écho dans des hérésies comme le manichéisme, où le serpent est vu comme un libérateur apportant la connaissance pour affranchir l’homme d’un Dieu perçu comme oppresseur. 

Saint Augustin, ancien manichéen, dénonçait cette vision dans Contre les Manichéens

«Les Manichéens disent que le serpent était un envoyé du Principe de la Lumière, chargé de donner à Adam et Ève la connaissance pour les libérer du joug du Créateur.»

Cette inversion, cette ruse ou mensonge qui fait de Dieu un oppresseur s’est poursuivie à travers les siècles. 

À la Renaissance, l’humanisme de Thomas More, dans Utopie, imagine une île fictive où la société, débarrassée des contraintes traditionnelles, valorise les plaisirs terrestres et une forme de rationalité qui marginalise la religion.

L’humanisme de More s’inscrit dans un courant européen qui redécouvre les textes antiques (Platon, Cicéron) et valorise la raison humaine. Cependant, en plaçant l’homme au centre, l’humanisme érode discrètement et très subtilement la centralité de Dieu. 

C’est une vision qui va s’imposer de façon triomphale avec l’athéisme moderne.

Érasme, ami de More, dans Moriae Encomium, prône une religion intérieure, rationalisée, et alimente l’idée que Dieu n’est plus indispensable.

Ces soit disant humanistes militent pour un monde dans lequel Dieu devient inutile.

La science, idole moderne.

L’homme moderne, vit dans un paradoxe : il croit comprendre le monde parce qu’il le mesure.

En même temps, la science a remplacé l’émerveillement par l’analyse et la logique a pris le pas sur les perceptions. 

Comme l’écrivait Galilée, «le monde est un livre écrit en langage mathématique» et l’infini, dans la science moderne, n’est pas plus qu’un fini ajouté à un autre fini, lui-même ajouté à un autre fini, sans transcendance.

Cette réduction de sens s’inscrit dans une entreprise de rationalité close où la logique et la mécanique voulaient donner la définition de l’univers entier.

Kant, un siècle après Descartes, dans La Religion dans les limites de la simple raison, propose une religion réduite à de simples principes moraux, renforçant l’idée que l’homme peut se passer de Dieu. 

III. Dieu : la raison transcendante est une vision équilibrée.

Face à cette dérive, remettre Dieu au centre n’est pas un appel à l’obscurantisme, mais au contraire à la raison véritable. 

Dans la tradition c’est le transcendant qui est la source de l’ordre, de la beauté et de la vérité. Les grandes cathédrales en sont un témoignage : chaque pierre, chaque vitrail reflète une vision du monde où l’homme coopère avec le divin pour manifester le beau. 

Comparez ces édifices aux tristes immeubles modernes qui sont les symboles d’une époque où l’homme ne construit plus pour la gloire de Dieu.

Saint Thomas d’Aquin offre une réponse équilibrée à l’illusion moderne : là où Descartes et Kant placent la raison au-dessus de la foi, il affirme que l’homme, créature dépendante de son Créateur, trouve la vérité dans leur harmonie. 

Dieu a créé un monde intelligible qui réconcilie la raison et la transcendance. 

Comme l’écrivait Louis Lavelle, «l’homme n’est pas un absolu, mais un être en relation, appelé à se dépasser vers Dieu».

L’Infini est une source de liberté.

L’infini, loin d’être une abstraction, est une réalité poétique palpable : l’infini est dans le frisson d’une nuit étoilée, dans le silence d’une cathédrale, dans l’élan de l’âme qui cherche à comprendre le cœur de l’homme au-delà des époques. 

L’homme moderne, prisonnier de ses automatismes, a oublié cette poésie. 

Pourtant, l’infini est toujours là, patient, attendant que nous levions les yeux. 

Retrouver l’infini, c’est réapprendre à lire le monde comme un poème, où chaque instant est une parole de l’absolu.

La foi en Dieu nous enseigne l’humilité : nous sommes des créatures, non des créateurs. 

Cette acceptation de nos limites nous libère du fardeau de devoir tout être. 

Elle nous permet de trouver un sens dans un ordre plus grand, où la liberté n’est pas le droit de faire n’importe quoi, mais la capacité de vivre selon des valeurs transcendantes.

IV. La patrie, la famille et la liberté sont les piliers d’une société équilibrée.

La patrie, ancrage communautaire.

La patrie n’est pas un concept abstrait mais un lien vivant qui unit les générations, le sol où s’enracinent nos valeurs et le creuset où se forge une identité collective. 

Dans une société guidée par Dieu, la patrie est un lieu de fraternité, où l’individu s’inscrit dans une histoire plus grande que lui. 

Pourtant, aujourd’hui c’est l’universalisme abstrait qui est glorifié et cette inversion fragilise le sentiment d’appartenance, laissant les individus totalement isolés dans un monde globalisé.

La famille, lieu de transmission.

La famille est le premier espace où se transmet la transcendance. 

C’est le lieu de l’amour inconditionnel qui rappelle que Dieu est amour et qu’il est la stabilité et la continuité. 

Pourtant, la famille traditionnelle est attaquée comme un modèle dépassé et en glorifiant l’individualisme, nos sociétés sapent les fondations de la famille, créant un vide affectif et social. 

Remettre la famille au centre, c’est reconnaître son rôle irremplaçable dans la construction d’une société équilibrée.

La liberté, fruit de la transcendance.

La liberté véritable n’est pas l’absence de contraintes, mais la capacité de vivre selon des valeurs transcendantes, en harmonie avec le bien, le beau et le bon. 

Dans une société laïque la liberté est confondue avec le relativisme, où tout se vaut. C’est la dictature du relativisme et dans un monde où tout vaut tout, rien, au fond, ne vaut plus rien.

V. Sortir de l’inversion : un appel au courage.

Une laïcité dogmatique à questionner. 

Pour sortir de cette inversion, il faut respecter les convictions religieuses au lieu de les bannir. 

Cela implique de réintroduire la dimension spirituelle dans l’éducation, comme une ouverture au mystère de l’existence. 

En France, par exemple, l’enseignement de l’histoire des religions pourrait être enrichi pour inclure une approche spirituelle, plutôt que sociologique.

Une résistance spirituelle.

Dès les premiers siècles, les Pères de l’Église, comme Saint Athanase, nous montrent que la résistance est possible : «si le monde est contre la vérité, alors je suis contre le monde» (Athanase d’Alexandrie, De Incarnatione Verbi Dei, et actes du Concile de Nicée, 325).

Aujourd’hui, cette résistance peut prendre la forme d’un retour aux valeurs spirituelles, d’une défense courageuse de la famille et de la patrie, et d’une proclamation de la foi.

Un slogan pour l’avenir.

Le slogan «Dieu, patrie, famille, liberté» n’est pas un cri nostalgique, mais un appel à un avenir meilleur. 

Il invite à retrouver un équilibre entre la raison et la transcendance, entre l’individu et la communauté, entre la liberté et l’ordre. 

C’est un cri du cœur pour une société qui reconnaît l’homme comme un être spirituel, ancré dans une histoire, une famille et un sens plus grand que lui.

Conclusion : choisir la transcendance.

Nous sommes à un carrefour. 

  • D’un côté, la laïcité extrême et l’athéisme moderne nous conduisent à un monde désenchanté, où l’homme, prisonnier de ses propres limites, s’enlise dans l’angoisse, le scepticisme, le relativisme et autres perversions de l’Âme. 
  • De l’autre côté, la foi en Dieu, la défense de la patrie et de la famille, et une liberté ancrée dans la transcendance offrent un chemin de sens, de force et d’espérance.

Osons remettre en place ce qui a été perverti et “renverser l’inversion”. 

Osons proclamer que la laïcité qui bannit Dieu, nous éloigne de la raison. 

Osons affirmer que l’athéisme n’est pas une libération moderne, mais une ruse millénaire qui enchaîne l’homme dans l’illusion de sa toute-puissance. 

Et osons, avec simplicité et courage, faire résonner le slogan «Dieu, patrie, famille, liberté» comme une invitation à réparer la fracture métaphysique ou à redécouvrir l’infini, et dans le même temps à bâtir un monde où l’homme, humble et libre, s’élève.

L’honneur est un langage.

L’honneur est un mot qui vibre comme un chant ancien, une note suspendue entre la terre et le ciel.

Il évoque des chevaliers aux âmes ardentes, des sages méditant sous des étoiles, des poètes écrivant à la plume des vers pour défier l’oubli. 

Mais l’honneur est-il une ombre du passé, un écho perdu dans le tumulte moderne ?

Ou bien est-il un langage vivant, une parole sacrée qui relie l’homme au divin, l’éphémère à l’éternel ? 

L’honneur est comme un langage universel. 

C’est une vibration philosophique, poétique et spirituelle, qui s’incarne dans nos gestes, nos silences et nos aspirations. 

Dans le même temps l’honneur dialogue avec le monde céleste.

1. L’Honneur comme langage de l’âme. 

2. L’Honneur et le monde spirituel. 

3. L’Honneur face au temps. 

4. La poésie de l’Honneur. 

5. L’Honneur comme résistance et communion. 

6. L’Honneur et l’autre.  

7. Conclusion : parler Honneur c’est parler avec le divin.

I. L’Honneur comme langage de l’âme.

L’honneur est un langage intérieur, une grammaire de l’âme. 

Il est l’ensemble des lois invisibles qui guident nos choix lorsque le regard des autres s’éteint. 

Comme tout langage, il possède ses inflexions, ses silences éloquents, ses accents propres à chaque culture et à chaque cœur. 

Pourtant, son essence demeure universelle : une fidélité à soi-même et une droiture face aux tempêtes du monde.

Dans les traditions héroïques, l’honneur brille comme une armure. 

  • Achille, dans sa quête de gloire immortelle, ou Antigone, défiant la loi humaine pour obéir à une justice divine, incarnent ce langage avec une intensité tragique. 
  • Dans les philosophies orientales, comme le bushido, l’honneur se pare de retenue, plaçant le devoir au-dessus des désirs. 

Mais l’honneur n’est pas l’apanage des légendes. 

Il vit dans le courage de l’ouvrier qui refuse de trahir sa conscience, dans le pardon silencieux d’une blessure et dans la main tendue à l’inconnu. 

C’est un langage parlé par le cœur, inscrit dans le corps.

C’est une promesse d’alignement entre l’être et l’idéal.

II. L’Honneur et le monde spirituel.

L’honneur, cependant, ne se limite pas à la sphère terrestre. 

Il est un langage sacré, un dialogue avec le divin. 

Dans le monde spirituel, l’honneur devient une offrande, une manière de s’élever vers ce qui nous dépasse. 

Il est l’expression d’une âme qui reconnaît sa place dans l’ordre cosmique, une âme qui sait que chaque acte, chaque parole, résonne dans l’éternité.

L’honneur spirituel est une source d’inspiration divine. 

Lorsque nous agissons avec droiture, lorsque nous choisissons la vérité malgré la peur, nous ouvrons un espace en nous où le divin peut s’exprimer. 

Cette inspiration n’est pas un privilège réservé aux saints ou aux mystiques ; elle est une grâce offerte à quiconque parle le langage de l’honneur. 

L’honneur, dans sa quête de justice et de vérité, attire la lumière d’en haut, comme un miroir reflétant le soleil.

Mais ce dialogue est réciproque. 

Le divin, en retour, répond à nos comportements. 

Chaque acte d’honneur est une prière silencieuse, une offrande qui appelle une réponse. 

Cette réponse peut prendre la forme d’une paix intérieure, d’une synchronicité, d’une force soudaine face à l’adversité. 

Dans les traditions spirituelles, on dit que le ciel observe, que les anges notent, que l’univers conspire en faveur de ceux qui vivent avec honneur. 

Ce retour du divin n’est pas toujours visible ; il est souvent un murmure, une brise subtile qui guide l’âme vers sa destinée. 

Pourtant, il est réel, aussi réel que la lumière qui suit l’aube.

III. L’Honneur face au temps moderne. 

Le temps a-t-il altéré l’honneur ? 

Dans une ère de vitesse et de superficialité, où la gloire éphémère des écrans l’emporte sur la quête de sens, l’honneur semble parfois appartenir à un autre âge. 

Une image saisissante en tête de cet article, tirée du livre “Der Untergang des Römischen Reiches” d’Edward Gibbon, montre la chute de Rome : des bâtiments en flammes, des soldats en combat, un empire s’effondrant sous le poids de la corruption et de la décadence. 

Cette vision est une métaphore puissante du déclin des valeurs, de l’abandon de l’honneur qui précipite les civilisations dans l’oubli. 

Lorsque l’intégrité cède à la compromission, lorsque la vérité devient négociable, les flammes de la ruine ne sont jamais loin.

Pourtant, l’honneur n’a pas disparu ; il s’est métamorphosé. 

Comme un langage vivant, il emprunte de nouveaux mots, tout en préservant sa grammaire sacrée. 

Aujourd’hui, l’honneur s’exprime dans des combats modernes. 

  • Il est dans le courage des lanceurs d’alerte, qui risquent tout pour révéler des vérités cachées. 
  • Il est dans la résilience des défenseurs de la liberté, qui s’élèvent contre l’oppression. 
  • Il est dans la dignité de ceux qui, face à l’injustice, refusent de plier. 

L’honneur, loin d’être une relique, est une force dynamique, un pont entre la terre et le ciel, un rempart contre le déclin, un appel à vivre en accord avec les lois divines et humaines.

Mais ce langage est fragile. 

La frénésie du monde, son culte de l’immédiat, son égoïsme débridé, menacent de l’étouffer. 

Comme Rome, notre société risque de s’effondrer si elle oublie l’honneur, si elle sacrifie ses idéaux sur l’autel de la facilité. 

Pourtant, il suffit d’un instant, d’un choix, pour raviver ce langage. 

Car l’honneur n’est pas une contrainte ; c’est une invitation à parler une langue plus haute, une langue qui relie l’âme au divin.

IV. La poésie de l’Honneur.

L’honneur est une poésie incarnée. 

Il est un chant, une métaphore, une danse entre le visible et l’invisible.

Comme un poème, il ne se justifie pas ; il se vit. 

Il y a une beauté dans l’honneur, une beauté qui ne réside pas dans la perfection, mais dans l’élan.

C’est la fragilité de celui qui choisit d’être fidèle à ses valeurs, malgré le poids du monde.

Pensons à Don Quichotte, ce chevalier errant dont l’honneur, bien que moqué, touche le sublime. 

Il nous enseigne que l’honneur n’est pas une question de victoire, mais d’intention, une offrande au divin à travers l’idéal. 

Cette poésie s’exprime aussi dans les silences. 

L’honneur n’hurle pas ; il murmure. 

Il est dans le regard qui refuse de répondre à la haine, dans la retenue de celui qui choisit la paix plutôt que la vengeance. 

Ces silences sont des vers sacrés, des prières sans mots, des dialogues avec l’éternel.

V. L’Honneur comme résistance et communion.

Dans un monde où les vérités sont manipulées, où les valeurs sont négociées, l’honneur est une résistance. Il est un refus de céder à la lâcheté, à l’indifférence, au chaos. 

Parler le langage de l’honneur, c’est s’opposer au conformisme, c’est affirmer que certaines choses – la justice, la vérité, la dignité – sont sacrées, intouchables.

Cette résistance est aussi une communion. 

L’honneur spirituel nous rappelle que nos actes ne sont pas isolés ; ils s’inscrivent dans une trame plus vaste, une tapisserie tissée par le divin. 

Chaque choix honorable est un fil d’or dans cette trame, un acte qui renforce le lien entre l’homme et le sacré. 

Lorsque nous vivons avec honneur, nous ne résistons pas seulement pour nous-mêmes ; nous résistons pour le monde, pour l’ordre cosmique, pour la lumière qui refuse de s’éteindre.

VI. L’Honneur et l’autre.

L’honneur est un langage relationnel. 

Il se manifeste dans le respect de l’autre, dans la reconnaissance de sa dignité, dans la fidélité à nos promesses. 

Il est un pont entre les âmes, une manière de dire : « Tu es sacré, car tu portes en toi une étincelle du divin. » L’honneur nous lie non seulement aux autres, mais aussi à l’univers, dans une danse d’interdépendance où chaque geste compte.

Dans cette perspective, l’honneur est une prière collective. 

Lorsque nous agissons avec honneur, nous honorons non seulement notre propre âme, mais aussi celle des autres, et, par extension, le divin qui réside en tout. 

C’est un langage qui construit, qui guérit, qui élève.

VII. Conclusion : parler l’Honneur, parler le divin.

L’honneur est un langage ancien, mais éternellement jeune. 

Il est philosophique, car il questionne le sens de nos vies. 

Il est évocateur, car il réveille des visions d’héroïsme, de sacrifice, de lumière. 

Il est poétique, car il transforme l’ordinaire en sacré. 

Et il est spirituel, car il est un dialogue avec le divin, une offrande qui appelle une réponse.

Dans un monde qui nous pousse à oublier, à trahir, à nous perdre, l’honneur est une ancre, une étoile, un feu sacré. 

Il ne promet ni gloire ni récompense terrestre, mais il offre une paix profonde, celle de vivre en harmonie avec soi, avec les autres, avec le divin. 

Parler l’honneur, c’est parler la langue des anges, c’est écrire un poème dont chaque vers est un pas vers la lumière.

Alors, parlons l’honneur. 

Parlons-en dans nos silences, dans nos luttes, dans nos amours. 

Parlons-le avec audace, avec humilité, avec foi. 

Car l’honneur n’est pas seulement un langage ; c’est une manière d’être, une manière de dire au monde, à l’univers, au divin : je suis là, je tiens debout, je choisis la vérité.

Le monde et le moi : exercices ou travaux pratiques.

Dans un monde saturé de bruit, d’images et de clics, où la quête de sens semble plus pressante que jamais, une question fondamentale se pose : 

Qu’est-ce qui donne du poids à nos existences ? 

Le philosophe français Louis Lavelle, penseur lumineux mais trop souvent méconnu, propose une réponse d’une simplicité bouleversante : c’est l’expérience de la présence de l’être — cette conscience d’exister au sein d’une réalité plus vaste que soi — qui confère valeur et signification à nos expériences. 

Sans cet ancrage, nos joies, nos peines, nos pensées flottent dans un vide existentiel, comme des feuilles emportées par le vent.

Cette intuition remet en question l’un des piliers de la modernité : le «je pense, donc je suis» de René Descartes. 

En posant le moi conscient comme fondement de toute connaissance, Descartes a marqué un tournant décisif dans l’histoire de la pensée. Mais son projet repose sur une illusion fragile. 

Le moi qu’il célèbre est atomistique, réduit à un instant de pensée. Dès que le temps s’écoule, ce moi s’effrite, révélant sa dépendance à des réalités plus vastes : le temps, l’espace, l’être lui-même. 

Où pense-t-on, sinon dans un lieu ? Quand pense-t-on, sinon dans un moment ? 

Sans ces amarres, le moi n’est qu’une abstraction, un mirage. En cherchant à faire du sujet humain le centre du monde, Descartes a fragilisé la conscience qu’il voulait exalter.

Pourquoi tant de philosophes ont-ils suivi cette voie ? 

Par orgueil, peut-être, ou par une incapacité à embrasser la complexité du réel. Certains, par maladresse, ont préféré des constructions intellectuelles à la vérité brute de l’existence. 

D’autres, par peur, ont refusé de reconnaître notre dépendance à une réalité qui nous dépasse. Pour Gottfried Wilhelm Leibniz, l’individu n’est plus un îlot isolé, mais une partie d’un tout cohérent, où chaque élément reflète l’ensemble. L’horizon s’ouvre et la réalité reprend ses droits.

Pourtant, l’héritage subjectiviste de Descartes continue de façonner notre époque, avec des conséquences profondes sur notre manière de penser et de vivre. Le moi, coupé de la présence de l’être, devient une entité autoproclamée, persuadée de sa centralité. 

Cette illusion nous enferme dans un égocentrisme qui fausse nos relations avec autrui et avec le monde. 

Sortir de l’égocentrisme : l’art de raconter les autres.

Pour briser les chaînes de cet égocentrisme, un exercice simple mais puissant peut nous guider : imaginer la vie de nos proches comme un roman. 

Chaque personne devient alors un personnage, avec une histoire propre, un passé qui façonne ses choix et des aspirations qui orientent son avenir. 

Leur existence prend la forme d’un drame, où chaque événement s’inscrit dans une trame complexe, porteuse de sens, même si ce sens est parfois illusoire. 

Combien d’entre nous perçoivent ainsi les autres ? 

Trop souvent, nous les réduisons à des silhouettes schématiques, à des figurants dans le grand récit de notre propre vie. Cette attitude nous enferme dans une vision étriquée, où notre «moi» occupe tout l’espace.

Raconter la vie d’autrui comme nous racontons la nôtre, c’est reconnaître l’unité de leur «moi» à travers le temps. C’est leur accorder le même privilège que nous nous octroyons : celui d’exister pleinement, avec une histoire qui mérite d’être entendue. 

Cet exercice, loin d’être anodin, transforme notre regard. Les autres cessent d’être des ombres pour devenir des présences réelles, riches de contradictions, de luttes et d’espoirs. Notre horizon s’élargit, et avec lui, notre compréhension du monde.

Les romanciers, eux, maîtrisent cet art à la perfection. 

Une simple nouvelle dans un journal — «untel a tué tel autre» — suffit pour qu’ils tissent un récit complexe, imaginant les origines de l’acte, les motivations des personnages, les conséquences qui en découlent. 

Prenons l’exemple d’un fait divers tragique : un homme, poussé par la jalousie, commet un crime. Un romancier ne s’arrêtera pas au geste lui-même. Il remontera le fil des événements, explorera les blessures d’enfance, les désillusions amoureuses, les pressions sociales qui ont conduit à cet instant fatal. Il imaginera aussi ce qui suit : le remords, l’enquête, l’impact sur les proches. 

Ce faisant, il ne juge pas ; il cherche à comprendre. Le roman devient un outil cognitif d’une puissance rare, capable de révéler des vérités que la philosophie, parfois engluée dans ses abstractions, peine à saisir.

Au XIXe siècle, alors que nombre de philosophes s’égaraient dans des spéculations stériles, des écrivains comme Honoré de Balzac et Fiodor Dostoïevski capturaient la réalité avec une lucidité inégalée. Dans La Comédie humaine, Balzac dresse un portrait foisonnant de la société française, où chaque personnage, du banquier avide au poète désargenté, incarne une facette de l’âme humaine. 

Dostoïevski, dans Crime et Châtiment, explore les tourments d’un homme confronté à sa propre conscience, révélant les tensions entre liberté et responsabilité. 

Ces romanciers ne se contentaient pas de raconter des histoires ; ils sondaient la condition humaine avec une profondeur que bien des penseurs leur enviaient.

La narration comme miroir de l’âme.

Un autre exercice, tout aussi fécond, nous invite à jouer avec les formes de la narration. 

Essayez, par exemple, de transformer un roman en scénario de film, ou d’adapter un film en récit verbal, comme une pièce de théâtre. 

Cet exercice éclaire la nature profonde de la narration : comment une histoire prend vie à travers des mots, des images ou des corps en mouvement. 

Un roman, avec ses descriptions détaillées et ses plongées dans la psyché des personnages, offre une intimité que le cinéma, par ses images percutantes, traduit autrement. 

Une pièce de théâtre, elle, repose sur la présence physique des acteurs, sur le souffle de leur voix, sur l’énergie du moment. 

Chaque médium révèle une facette de la vérité narrative, nous apprenant à voir le monde sous des angles nouveaux.

Prenons un exemple concret : imaginez adapter “Les Liaisons dangereuses” de Pierre Choderlos de Laclos en un film contemporain. Le roman épistolaire, avec ses lettres pleines de ruse et de passion, deviendrait une série d’échanges numériques —e-mails, whatsapp, messages vocaux — dans un monde saturé de technologie. 

Les intrigues amoureuses et les trahisons, autrefois ourdies dans les salons parisiens, se joueraient dans les bureaux feutrés et les appartements luxueux d’une métropole moderne. 

Cet exercice ne se limite pas à une réécriture ; il nous force à réfléchir à ce qui fait l’essence d’une histoire, à ce qui transcende le temps et le médium.

Accepter le réel : un défi spirituel.

Un dernier exercice, plus exigeant, nous pousse à aller plus loin : accepter tout ce qui nous arrive sans plainte ni lamentation, en réservant la réflexion pour plus tard. 

Cette discipline, d’inspiration presque stoïcienne, nous apprend à accueillir la réalité telle qu’elle se présente, sans chercher à la plier à nos désirs. 

Elle s’accompagne d’une variante audacieuse : imaginer que tout événement est notre responsabilité, comme un «karma» personnel. 

Cette idée, bien qu’irréaliste, est profondément constructive. Elle nous oblige à nous interroger : et si chaque épreuve, chaque rencontre, chaque échec était le fruit de nos choix, même inconscients ? 

Cette perspective, bien que fausse, nous pousse à assumer notre vie avec courage.

À l’inverse, un autre exercice consiste à se voir comme une victime, où tout ce qui nous arrive est causé par autrui ou par des forces extérieures. 

Cette vision, tout aussi erronée, reflète une tentation courante : rejeter la faute sur le monde, se décharger de toute responsabilité. 

Ces deux postures — se croire au centre de tout ou se poser en victime — sont des illusions. Mais leur confrontation crée une tension féconde, un espace où la vérité peut émerger. 

C’est dans ce dialogue intérieur, dans cette oscillation entre deux extrêmes, que nous commençons à entrevoir la réalité.

Une philosophie pour notre temps.

La quête du moi, si elle est mal orientée, nous enferme dans l’illusion d’un subjectivisme stérile. Mais en nous ouvrant à la présence de l’être, comme nous y invite Louis Lavelle, nous pouvons redonner sens à nos vies. Nous ne sommes pas des îlots isolés, mais des parties d’un tout harmonieux. 

Et chaque vie, même la plus banale, est un drame digne d’être raconté. 

Les exercices narratifs — imaginer la vie des autres, jouer avec les formes de la narration, accepter le réel — nous offrent des outils pour sortir de l’égocentrisme et embrasser la réalité dans toute sa richesse.

Dans un monde désenchanté, où les repères traditionnels s’effacent, ces leçons sont plus précieuses que jamais. 

Elles nous invitent à poser un regard nouveau sur nous-mêmes et sur autrui, à reconnaître la profondeur de chaque existence, à trouver, dans la tension entre illusion et vérité, une voie vers la sagesse. 

Ces mots jetés ici sont comme de jolis phares pour naviguer dans la nuit de notre époque.

La science au fil du temps : entre quête de vérité et projets de pouvoir.

Introduction.

La science, dans l’imaginaire collectif, incarne le paradigme ultime de la vérité. 

Comme le soulignait le philosophe Georges Gusdorf, elle est perçue comme l’autorité suprême pour distinguer le vrai du faux, non pas en raison de ses réalisations concrètes, mais grâce à sa méthode : une approche organisée, rationnelle, autocritique et ancrée dans l’expérience. 

Pourtant, cette perception soulève des questions fondamentales. 

Si la science repose sur des affirmations provisoires, comment peut-elle prétendre être le « diviseur d’eau » entre vérité et illusion ? 

Dans cet article, Antoine Bachelin Sena explore l’évolution historique de la science, ses fondements philosophiques, ses limites, et son rôle ambivalent comme outil de connaissance et instrument de pouvoir.

Les Origines Philosophiques : Parménide, Platon et Aristote.

L’histoire de la science commence bien avant les laboratoires modernes, dans les réflexions des penseurs grecs. 

  • Parménide, au Ve siècle avant notre ère, propose une distinction fondamentale entre le monde de l’être – stable, éternel, universel – et le monde des apparences – changeant, soumis aux sens. 

Cette dichotomie pose les bases de deux modes de connaissance : l’un intuitif, captant les réalités universelles, et l’autre sensoriel, limité aux apparences fluctuantes.

  • Platon, disciple de Socrate, approfondit cette idée en élaborant une échelle de connaissance à quatre niveaux. 
  1. Le premier, eikasia, correspond à la perception d’images sensorielles – comme les ombres sur un mur ou le chant d’un oiseau. 

Ce niveau, partagé avec les animaux, ne permet pas d’accéder à la réalité. 

  1. Le deuxième, pistis, concerne les objets tangibles de la nature – les arbres, les animaux, les montagnes – appréhendés par une « foi raisonnable », mais sans certitude absolue. 

Les sciences naturelles modernes opèrent à ce niveau, produisant des résultats probabilistes, jamais définitifs. 

  1. Le troisième niveau, dianoia, englobe les entités mathématiques, comme les figures géométriques, qui offrent une certitude accrue grâce à la rigueur du raisonnement, à l’image des démonstrations d’Euclide.
  2. Enfin, au sommet, le nous – l’intellect – saisit les arkhai, les principes universels qui sous-tendent toute réalité.

Platon articule cette vision avec la pensée d’Héraclite (« tout coule »), suggérant que la science véritable repose sur la capacité à saisir des principes éternels au-delà du flux des apparences. 

Par exemple, un médecin peut observer des symptômes changeants chez un patient, mais c’est en comprenant les principes universels de la biologie qu’il pose un diagnostic. 

Cette aptitude à capter l’universel distingue l’humain des animaux et fonde la notion de réalité objective.

Aristote, élève de Platon, systématise ces idées tout en divergeant sur un point clé. Contrairement à Platon, qui place les « universaux » dans un monde des Idées séparé, Aristote les situe dans les objets mêmes de la nature. 

Une chaise, par exemple, n’est pas une pâle copie d’une Idée de chaise, mais une entité concrète dont la « chaise-ité » est inhérente. 

Aristote pose ainsi les bases d’une science empirique, étudiant les êtres naturels avec une certaine autonomie. 

Il introduit également la logique, ou « technique analytique », comme outil pour transposer les phénomènes observés en un discours cohérent. 

Ce discours doit refléter l’unité de la réalité : une théorie incohérente trahirait les principes universels qu’elle prétend décrire.

Pour illustrer, prenons l’exemple d’un agriculteur observant ses cultures. Il note que certaines plantes prospèrent mieux à l’ombre. 

Aristote l’encouragerait à formuler une hypothèse logique (« les plantes ont besoin de conditions spécifiques ») et à tester cette idée par l’observation, jetant les bases d’une science pratique.

La Scolastique et l’émergence du discours logique.

La logique aristotélicienne atteint son apogée avec la scolastique médiévale, dans le contexte chrétien. 

Aux débuts du christianisme, la foi reposait sur des récits d’événements miraculeux, appelant à une transformation personnelle. 

Mais à mesure que le christianisme se répand dans les régions grecques, où la discussion philosophique est reine, des questions complexes émergent. 

Les premiers prêtres répondent de manière ad hoc, accumulant un corpus de réponses disparates. 

Ce désordre intellectuel donne naissance aux sommes scolastiques, des œuvres comme la Somme théologique de Thomas d’Aquin, qui organisent la doctrine chrétienne en un discours logique et cohérent.

Ces sommes ne se limitent pas à la théologie. 

Elles transposent l’expérience concrète – observations de la nature, comportements humains – en un cadre logique, préfigurant les sciences naturelles modernes. 

Par exemple, un moine scolastique étudiant les étoiles pouvait combiner des observations empiriques (positions des astres) avec des principes théologiques (l’ordre divin du cosmos), créant un discours unifié. 

Ce modèle de cohérence logique reste l’idéal des sciences contemporaines, même si, comme en physique, une théorie unifiée reste hors de portée.

La révolution moderne : la mathématisation de la nature.

À la Renaissance, la science prend un tournant décisif avec le développement des mathématiques. Galilée, Descartes et Newton promeuvent une science mathématique de la nature, cherchant des équations pour expliquer les phénomènes. 

Cette approche privilégie les propriétés mesurables – longueur, poids, vitesse – au détriment des qualités non quantifiables, comme la couleur, reléguée à une perception subjective. Par exemple, un arc-en-ciel, autrefois vu comme un signe divin, devient une question d’angles de réfraction et de longueurs d’onde.

Cette mathématisation, bien que puissante, repose sur une simplification. Comme le notera Edmund Husserl au XXe siècle, elle crée un objet abstrait qui n’est pas la nature elle-même, mais une version filtrée par les outils mathématiques. 

Platon l’avait anticipé : les objets naturels, soumis au changement, ne peuvent être connus avec exactitude, seulement crus. En les réduisant à des entités mathématiques, la science moderne les éloigne de leur réalité sensible.

Ce paradigme triomphe avec les Lumières, qui célèbrent la science comme une rupture avec les savoirs antérieurs. Pourtant, comparer la science moderne aux savoirs traditionnels est trompeur : ils n’ont pas le même objet. 

Si un herboriste médiéval utilisait des plantes pour soigner en s’appuyant sur l’expérience et la symbolique, la science moderne exige des essais cliniques standardisés. Les deux approches visent le bien-être, mais leurs méthodes diffèrent radicalement.

Les limites de la science moderne : une crise de la pensée.

La réduction de la réalité à des entités mathématisables soulève des problèmes philosophiques. 

  • George Berkeley, au XVIIIe siècle, doute de l’existence d’une matière indépendante de la pensée, suggérant que tout repose sur la perception divine. 
  • David Hume va plus loin, questionnant l’existence d’un « soi » stable : pour lui, la pensée n’est qu’une succession d’impressions sans fondement. 
  • Emmanuel Kant tente de résoudre cette crise en posant des formes a priori – comme l’espace et le temps – qui structurent notre perception et garantissent l’unité de la connaissance. 

Par exemple, lorsque nous voyons un arbre, nous le situons instinctivement dans l’espace et le temps, cadres universels qui rendent la science possible.

L’influence de Kant est immense. Les sciences humaines du XIXe siècle, de Marx à Durkheim, cherchent des structures a priori sous les phénomènes. 

  • Marx voit l’histoire comme une séquence prédéterminée (esclavage, féodalisme, capitalisme). 
  • Durkheim définit les « faits sociaux » comme des forces anonymes pesant sur les individus, comme la pression sociale qui pousse un jeune à suivre une carrière plutôt qu’une autre. 

Ces approches, bien que fécondes, risquent de réifier des concepts abstraits, les faisant passer pour des réalités objectives.

La science comme projet de pouvoir.

Au-delà de sa quête de vérité, la science moderne s’est constituée comme un projet de pouvoir, résumée par la maxime de Newton : « La connaissance, c’est le pouvoir. » 

En imposant un discours consensuel, elle marginalise d’autres formes de savoir – intuitions, traditions, expériences personnelles – qui ne s’intègrent pas à son cadre. 

Par exemple, un remède traditionnel utilisé par une communauté rurale peut être efficace, mais sans validation scientifique, il est relégué au rang de superstition.

Ce pouvoir s’exerce aussi à travers l’establishment scientifique, dont l’autorité croît au fil des siècles. Les fraudes scientifiques, les biais dans les publications et les liens avec des idéologies autoritaires montrent les dérives possibles. 

Prenons l’exemple des études médicales financées par des laboratoires pharmaceutiques : des résultats peuvent être orientés pour favoriser un médicament, au détriment de la vérité.

La science moderne privilégie le discours sur la sagesse. Pourtant, dans la vie quotidienne, nous attendons des médecins, ingénieurs ou décideurs qu’ils agissent avec discernement, même sans pouvoir tout justifier rationnellement. 

Un ingénieur construisant un pont intègre des connaissances empiriques et théoriques, souvent irréductibles à une seule équation. 

Un médecin, face à un patient, prend des décisions basées sur une intuition forgée par l’expérience, difficile à formaliser.

Repenser la science : vers une sagesse intégrée.

Pour surmonter ces limites, il ne s’agit pas de rejeter la science, mais de la réintégrer à la conscience individuelle. La responsabilité du savoir incombe à l’individu, non à des institutions abstraites. 

Une science qui produirait des savants, plutôt que des discours d’autorité, serait plus fidèle à sa vocation originelle. 

Par exemple, un enseignant qui inspire ses élèves à questionner le monde avec curiosité et rigueur vaut mieux qu’un manuel standardisé.

La science doit aussi reconnaître la richesse des savoirs non scientifiques. 

Une grand-mère qui connaît les vertus des plantes locales possède un savoir précieux, même s’il n’est pas codifié. 

En valorisant ces connaissances, la science pourrait redevenir un outil d’émancipation, plutôt qu’un instrument de domination.

Conclusions.

De Parménide à Kant, la science a évolué d’une quête des principes universels à une entreprise mathématique et institutionnelle. 

Si elle a transformé notre compréhension du monde, elle a aussi imposé un cadre rigide, marginalisant d’autres formes de savoir et se muant en projet de pouvoir. 

En 2025, alors que les défis exigent des solutions créatives, il est temps de repenser la science. 

En la reconnectant à la sagesse humaine et en valorisant la diversité des savoirs, nous pourrions faire de la science non pas une fin, mais un moyen d’élever l’humanité.

La beauté de la contradiction : pourquoi douter est humain. 

Article aussi publié sur France Soir :

https://www.francesoir.fr/opinions-tribunes/la-beaute-de-la-contradiction-pourquoi-douter-est-humain

Imaginez un instant : une salle bondée, des écrans hurlant des vérités prêtes à l’emploi, des foules scandant des slogans. Au milieu, un homme, une femme, un enfant ose lever la main et murmurer : « Et si c’était plus compliqué ? »

Ce murmure est un séisme. Ce doute est une révolution. Dans un monde qui exige des certitudes, où chaque crise — climatique, sanitaire, géopolitique — s’accompagne d’un corpus de vérités intouchables, comme l’injonction « croyez en la science », la contradiction est devenue une hérésie.

On nous somme de choisir un camp, d’adhérer sans réserve, d’être Charlie, de porter un masque, de soutenir l’Ukraine, de bannir le doute comme on chasse une maladie.

Pourtant, c’est dans ce doute, dans cette capacité à embrasser la contradiction, que réside notre humanité. Loin d’être une faiblesse, elle est une force, une beauté créative qui nous distingue des machines et des dogmes.

Le culte de la certitude est une prison moderne.
Les “experts” des plateaux télévisés et des cabinets de conseil débitent des vérités absolues avec l’arrogance de prêtres d’une nouvelle religion.

En France, les politiques sanitaires post-Covid (2020-2023) ont été érigées en dogmes, et malheur à celui qui osait interroger leur cohérence, comme les effets des confinements sur la santé mentale.

La certitude est devenue une arme de propagande qui rassure les foules, légitime les puissants et étouffe les questions.
Mais cette certitude est une illusion.

La science, qu’on nous vend comme infaillible, est par nature incertaine : elle avance par essais, erreurs, débats et remises en question.

Les vérités d’hier — comme l’idée que le tabac était inoffensif — sont les absurdités d’aujourd’hui.

Alors, pourquoi exiger une foi aveugle dans les vérités du moment ? Parce que la certitude sert le pouvoir. Elle simplifie, uniformise, contrôle. La contradiction, elle, dérange. Elle est le caillou dans la chaussure des tyrans.

La contradiction est un acte de vie, de survie.
Douter, c’est vivre. L’homme qui doute n’est pas un sceptique stérile, mais un esprit en mouvement.

Au Brésil, Tiradentes (XVIIIe siècle) a douté de la légitimité coloniale, payant sa contradiction de sa vie, mais plantant les graines de l’indépendance. En Afrique, Thomas Sankara a défié le néocolonialisme, inspirant des générations.

La contradiction n’est pas un luxe intellectuel, elle est le moteur de l’histoire.
Partout dans le monde, les voix qui doutent sont celles des oubliés.

En Inde, une paysanne questionne les semences imposées par les multinationales, défendant ses savoirs ancestraux contre un progrès qui l’écrase.

En Afrique du Sud, une étudiante remet en cause les récits officiels sur la justice climatique, demandant pourquoi les pays du Sud paient pour les erreurs du Nord. Ces contradictions ne sont pas des cris dans le vide : elles sont des ponts vers un monde plus juste.

Comme l’écrivait Audre Lorde, « ce ne sont pas nos différences qui nous divisent, mais notre incapacité à reconnaître, accepter et célébrer ces différences. »

Douter, c’est célébrer cette diversité humaine, c’est refuser l’uniformité qui étouffe les âmes.

Aujourd’hui, douter reste un acte héroïque qui se retrouve souvent étiqueté complotiste
Quand un citoyen remet en cause les politiques environnementales globalisées, comme celles imposées en Amazonie, il contredit un narratif mondialisé, au risque d’être traité d’ignorant, de complotisme ou d’extrême droite.

Quand un Français questionne les chiffres officiels d’une crise, il s’expose à la censure ou au mépris.

Pourtant, ces contradictions sont belles. Elles refusent la paresse de l’accord automatique, elles exigent de penser, de chercher, de confronter. Elles sont le cri d’une conscience qui résiste au consensus.

L’élégance de l’incertitude.
Il y a une élégance dans la contradiction, une humilité qui manque aux fanatiques. Dire “je ne sais pas” ou “je vois les deux côtés” demande plus de courage que de hurler une vérité toute faite.

C’est reconnaître que nous sommes limités, imparfaits, que nos connaissances sont des fragments dans un puzzle infini.

Cette humilité n’est pas une capitulation : elle invite à creuser plus loin, à dialoguer, à créer. Car de la tension entre deux idées opposées naît quelque chose de vivant — une étincelle, une œuvre, une idée nouvelle.

Les grands artistes le savent.
Picasso a brisé les formes pour les réinventer, Bach a joué avec les dissonances pour atteindre l’harmonie.

En 2025, les algorithmes de plateformes comme X nous enferment dans des bulles d’idées confortables, mais douter reste un art créatif : celui de briser les murs, de mélanger les couleurs, de danser avec l’inconnu.


En 2025, le doute navigue dans des eaux troubles. Sur X, des torrents de posts s’affrontent : certains questionnent avec rigueur, d’autres sèment le chaos sous couvert de scepticisme.

La désinformation, comme un voleur habile, se drape dans le manteau du doute pour mieux tromper. Pourtant, le vrai doute n’est pas un complot stérile : il est une quête de clarté, une lanterne dans la brume.

Quand une tempête de fake news a secoué les élections brésiliennes de 2024, ce sont les citoyens qui, en doutant des récits simplistes, ont exigé des comptes.

Comme le disait Carl Sagan, « le scepticisme doit être une arme affûtée, mais il ne doit pas trancher sans discernement ; il nous aide à distinguer le vrai du faux, à condition de l’équilibrer avec une ouverture aux nouvelles possibilités. »

Dans cet océan numérique, douter avec discernement est un acte de survie.

Pourquoi douter est humain.
J’ai vu un jour un vieil homme, dans un café de Lisbonne, feuilleter un journal et murmurer : « Ils disent tous la même chose, mais qui vérifie ? »

Ce n’était pas un érudit, pas un rebelle, juste un homme refusant de gober le monde tel qu’on le lui servait.

Son doute, si simple, m’a frappé comme une leçon : la contradiction n’appartient pas aux élites ni aux héros.

Elle est dans nos gestes quotidiens, dans nos silences, dans nos refus de baisser les yeux. Ce vieil homme, sans le savoir, était un philosophe.

Il me rappelait que douter, c’est rester éveillé, c’est garder le feu de l’âme allumé face à un monde qui veut l’éteindre.

Si douter est humain, c’est parce que nous ne sommes pas des machines.
Une intelligence artificielle peut calculer, prédire, obéir, mais elle n’a pas (encore ?) cette faille magnifique qui nous pousse à dire « et si ? ». Nous, si.

Nous sommes faits de questions, de certitudes qui vacillent, de rêves qui s’entrechoquent. Refuser la contradiction, c’est renier cette part de nous-mêmes. C’est accepter de devenir des automates, des relais passifs d’un système qui pense à notre place.

Mais le doute a ses limites.
S’il libère, il peut aussi paralyser ou être manipulé par ceux qui sèment la confusion.

Comme l’écrivait Hannah Arendt, « la pensée doit être vigilante, car en l’absence de questionnement, l’homme risque de se perdre dans l’obéissance aveugle ou l’erreur. »

Pourtant, au fond, la beauté de la contradiction réside dans la liberté qu’elle offre. Libres de ne pas savoir, libres de changer d’avis, libres de défier l’ordre établi.

Dans un monde uniformisé, où l’on nous somme d’applaudir ou de nous taire, elle est une rébellion douce, un murmure qui dit : « Je suis là, je pense, je suis humain. »

Alors, que faire de ce doute, de cette contradiction qui bouillonne en nous ? Prenons-la comme une boussole, pas comme une entrave.

Osons poser des questions, même si elles dérangent. Osons écouter ceux qui pensent autrement, non pour les convaincre, mais pour grandir. Osons écrire, créer, rêver à partir de nos incertitudes.

Dans un monde qui nous veut alignés, le doute est notre dernier bastion de liberté.

Comme le disait le poète Rilke, « Vivez les questions maintenant. Peut-être qu’un jour, vous vivrez peu à peu dans les réponses. » Soyons des vivants, des questionneurs, des artisans de l’impossible.

Doutons, car dans ce chaos apparent se cache ce que nous avons de plus précieux : notre âme.

Partie 2 sur «La science se croit indépendante de la philosophie» dénonce Olavo de Carvalho.

Deuxième partie de notre série du cours de philosophie d’Olavo de Carvalho en collaboration avec François de Perspective Politique et nous discutons ici le présupposé que la science se croit indépendante de la philosophie.

Mon nouveau livre sur Olavo de Carvalho est disponible en prévente ici : shorturl.at/cegZ8
«Cours de philosophie par Olavo de Carvalho: une conversion des concepts généraux en expérience existentielle effective.»

C’est moins risqué de créer sa boite que d’être employé.

Comme tout le monde j’ai été employé avec des contrats de court terme et en plus très mal payés. 
Et peu importe un bon diplôme car de manière générale les boîtes nous traitent toujours comme des numéros. Notre valeur ajoutée ? Que dalle. J’ai écris un article là dessus : comprendre la création de valeur pour chaque job. 

Ils nous remplacent en 2 secondes parce que notre job est automatisé et du coup le turnover est super élevé. Il y a de plus en plus de freelances dans le monde : d’un côté c’est bien, plus de liberté mais d’un autre côté la paie baisse. Il existe de plus en plus de jobs précaires dans le monde. 

C’est dur de trouver du boulot, dur de le garder et très dur de s’enrichir en tant qu’employé. Bien sûr les premiers employés de start ups s’enrichissent énormément mais c’est une minorité d’employés. 

En plus de cela : notre chef nous laisse-t-il prendre des initiatives ? Non c’est le contraire, il nous assomme de tâches ingrates. Nos collègues ? Les pauvres ils sont comme nous en fait, tristes, et suivent les règles qui maintiennent le troupeau dans un tout petit carré.

En tant qu’employé moi aussi je me suis tapé les transports publics bondés et le fait de devoir être assis devant son ordinateur toute la journée. C’était comme une prison avec des horaires pour la pause et le repas.

C’est plus risqué d’être employé que de créer sa boîte !

J’ai crée ma boîte et je me sens des milliards de fois mieux que quand j’étais employé. 

Pas de transports publics : je reste chez moi lors des embouteillages et je sors quand il n’y a personne. 

Je fais la grasse matinée car personne ne m’attend au bureau furax. 

Je vais au parc durant la semaine quand il n’y a personne. 

Mais au-delà du plaisir de vivre le lifestyle idéal c’est surtout le «plaisir financier» qui rapporte énormèment plus que quand j’étais employé. 

Et c’est moins risqué que d’être employé parce que cela dépend de moi et de personne d’autre. C’est moins risqué de prendre soi-même son avenir financier en main plutôt que de le laisser dans les mains d’une autre personne, d’une entreprise ou d’un gouvernement. 

C’est moins risqué de créer sa boite que d’être employé ! 

Ils veulent nous faire croire l’inverse pour que l’on continue à être des employés esclaves. Réfléchissez la-dessus !

Mon article est également disponible sur Gladiacteur.

Les habiletés que vous devez apprendre en dehors du diplôme

De quoi dépendra votre succès ?

Développez votre communication, sortez de l’obscurité, montrez vous, vendez vous, positionnez votre marque personnelle et la marque de votre entreprise, questionnez vos valeurs et vos services, apprenez les nouvelles technologies, les nouvelles tendances, suivez ceux qui sont au top, parlez au moins anglais, gérez bien votre argent, développez vos compétences de leader, montrez l’exemple, aidez les autres, apprenez à évaluer et gérer les risques, questionnez et envoyez balader le bon sens commun, travaillez pour réaliser vos rêves au lieu de travailler pour seulement payer les factures, libérez vous de la dépendance à la consommation, donnez du sens à vos actions en ayant des objectifs et en mettant du coeur à l’ouvrage, développez vos capacités de raisonnement, ayez le contrôle de vos émotions, ne laissez pas les autres définir qui vous êtes et ce dont vous êtes capables, soyez toujours humble pour apprendre, assumez votre protagonisme c’est à dire reconnaissez que le maître à bord c’est vous, rejetez le négativisme et l’attitude de victimisation, cultivez l’envie de victoires et de conquêtes, apprenez de vos frustrations pour créer des solutions en termes de services ou de produits, domptez votre stress, prenez soin de votre corps, assumez votre responsabilité sans culpabiliser les autres, soyez quelqu’un de confiance, pensez grand et commencez petit, refusez de vous contenter de la moyenne médiocre, ne dépendez ni du gouvernement ni de tiers, sélectionnez bien ceux qui vous entourent, souhaitez être le meilleur dans tout ce que vous réalisez, ne soyez pas un lâche devant la peur de l’inconnu… Etc.

Cela s’apprend et aucun diplôme n’atteste de ces habiletés. Ce sont ces habiletés qui feront de vous quelqu’un qui sortira de la multitude pour ne plus JAMAIS être un numéro de plus dans la masse.